Pensando en Wilde

Abstract

Presa de un círculo inacabado pende de un hilo el silencio, la palabra acaricia frutos que los ojos apenas alcanzan a probar y el ruiseñor de los cuentos aún se desangra en canto para no ver llover, para no ver ennegrecerse la noche consumida por estrellas enmudecidas hace un manojo de años luz.